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Criada de capullo, versátil y hermosa, colorida y callada, desplegaba su belleza en el campo acerado y duro de la ciudad. No conocía el campo, el amor bucólico le era desconocido, el aroma de las flores completaba su sincera y candorosa ignorancia sobre todo aquello que resultara natural. Contrariamente tenía una alegre propensión a la gente, a las luces de neón y a todo aquello que provenía de la Ciudad. Tenía una antigua aprensión a las flores, le asustaban, las despreciaba y les temía, todo al mismo tiempo. Sin darse cuenta que en ellas se encontraba su verdadero lugar, su fuente de alegría. Ocurre, dicen los que saben, que le rememoraba viejos temores, y antiguos dolores. Dolores de los cuales no se sana, y siempre se encuentran presentes. Fantasmas que rumbean nuestras conciencias, y de los cuáles sólo podemos ser exorcizados mediante el calor que proviene del afecto. El amor, ausente y desconocido personaje. Pero su lugar, indefectiblemente era entre las flores. Y así lo descubrió un templado y cálido día de primavera, cuando involuntariamente, pudo apreciar su aroma y belleza, y pudo compartir su esencia, siendo plena, siendo alegre, rodeada de flores, ella, mariposa libre y alegre.